A marquesa nutria há muito tempo uma antipatia secreta por Madame de Menon, cujas virtudes eram uma silenciosa reprovação aos seus vícios. A contrariedade de suas disposições criou na marquesa uma aversão que teria se transformado em desprezo, se a dignidade da virtude, que fortemente caracterizava os costumes de Madame, não a obrigasse a temer o que desejava desprezar. Sua consciência lhe sussurrava que a antipatia era mútua; e ela agora se regozijava com a oportunidade que parecia se oferecer de rebaixar a orgulhosa integridade do caráter de Madame. Fingindo, portanto, acreditar que havia encorajado Ferdinando a desobedecer às ordens de seu pai e que havia sido cúmplice da fuga, acusou-a dessas ofensas e estimulou o marquês a repreender sua conduta. Mas a integridade de Madame de Menon não deveria ser questionada impunemente. Sem se dignar a responder à imputação, ela desejava renunciar a um cargo do qual não era mais considerada digna e deixar o castelo imediatamente. A política do marquês não permitiria isso; e ele foi obrigado a fazer amplas concessões à madame, o que a induziu a continuar no castelo. Aqueça o coração com zelo social,!

"Muito obrigado, senhor. Não vou me sentir solitário agora que tenho isso para ver", e seu dedo torto apontou para a pequena moldura de papel pardo pendurada pelo cordão vermelho. “Ah, bem! Você pode entrar”, disse a Srta. Melling, sem ser indelicada.

Tantos dias se passaram, durante os quais o único desejo de Bob fora descarregar seus problemas em seu chefe, que ele não ficou nem um pouco constrangido ao se dar conta de que precisava contar sua história diante de tantas testemunhas. Começou e, até chegar ao episódio da tentativa de Miguel de explodir a represa, falou com firmeza e clareza. Nesse ponto, porém, quando foi necessário contar sua participação na aventura, começou a gaguejar e hesitar. Pena no Vento interrompeu para ajudá-lo e, em suas frases curtas e entrecortadas, descreveu vividamente para os ouvintes o ato corajoso que havia sido realizado para salvar a represa. Bela passou três meses no castelo, mais ou menos feliz. A Fera a visitava todas as noites e conversava com ela enquanto jantava, demonstrando bom senso em suas palavras, mas não o que o mundo considera inteligência. Todos os dias, Bela descobria alguma nova qualidade no monstro; acostumava-se à sua feiura e, longe de temer sua visita, frequentemente olhava para o relógio para ver se eram quase nove horas, pois a Fera sempre chegava pontualmente àquela hora. Só uma coisa afligia Bela: todas as noites, antes de se recolher, o monstro lhe perguntava se ela queria ser sua esposa e sempre parecia tomado pela tristeza de sua recusa. Um dia, ela lhe disse: "Você me entristece, Fera; eu gostaria que fosse possível me casar com você, mas sou sincera demais para fazê-lo acreditar que tal coisa possa acontecer; sempre serei sua amiga; tente se contentar com isso." "Suponho que sim", respondeu a Fera; "Sei que sou horrível de se olhar, mas te amo muito. No entanto, estou muito feliz por você concordar em ficar aqui; prometa-me que nunca me deixará." A cor tomou conta do rosto de Bela; seu espelho lhe mostrara que seu pai estava doente com a dor de perdê-la, e ela esperava vê-lo novamente. "Eu prometeria sem hesitar nunca te deixar", disse Bela a ele, "mas anseio tanto por ver meu pai novamente, que morrerei de tristeza se você me recusar esse prazer." "Prefiro morrer", disse o monstro, "do que te causar dor; vou te mandar para casa, para o seu pai, você ficará lá, e sua pobre Fera morrerá de tristeza com a sua ausência." "Não, não", disse Bela, chorando; "Eu me importo demais com você para desejar causar sua morte; prometo voltar em uma semana. Você me deixou ver se minhas irmãs se casaram e se meus irmãos entraram para o exército. Meu pai está sozinho, deixe-me ficar com ele por uma semana." "Você estará com ele amanhã de manhã, mas lembre-se da sua promessa. Quando quiser voltar, basta colocar o anel na mesa antes de ir para a cama. Adeus, Bela." A Fera deu seu suspiro habitual ao dizer essas palavras, e Bela foi para a cama sentindo-se perturbada ao pensar na tristeza que lhe causara. Quando acordou na manhã seguinte, encontrou-se em casa e, tocando uma pequena campainha que ficava ao lado da cama, a criada entrou, dando um grito alto de espanto ao vê-la ali. Seu pai correu para dentro ao ouvir o grito e quase morreu de alegria ao encontrar sua querida filha, e eles permaneceram abraçados por mais de um quarto de hora. Quando chegaram ao altar-mor, o esquife foi pousado e, em poucos instantes, o hino cessou. O Abade aproximou-se para realizar a unção; o véu da freira moribunda foi levantado — e Júlia descobriu sua amada Cornélia! Seu semblante já estava marcado pela imagem da morte, mas seus olhos brilharam com um tênue brilho de lembrança, quando se fixaram em Júlia, que sentiu um arrepio frio percorrer seu corpo e se apoiou em Madame. Júlia distinguiu pela primeira vez o infeliz amante de Cornélia, em cujas feições se refletia a angústia de seu coração, e que pairava pálido e silencioso sobre o esquife. Terminada a cerimônia, o hino foi tocado; o esquife foi erguido quando Cornélia moveu levemente a mão, e ela pousou novamente nos degraus do altar. Em poucos minutos, a música cessou, quando, erguendo os olhos pesados para o amante, com uma expressão de inefável ternura e pesar, ela tentou falar, mas os sons morreram em seus lábios fechados. Um leve sorriso passou por seu rosto e foi sucedido por um fino brilho devocional; ela cruzou as mãos sobre o peito e, com um olhar de mansa resignação, erguendo para o céu os olhos, nos quais agora estavam mergulhados os últimos brilhos da vida que se esvaía, sua alma partiu em um suspiro curto e profundo.